O Jovem Sr. Gray

Surgiu. Como quem não surge. Sem um pretexto.

Sob os cabelos, as flâmulas da beleza.

Nos olhos, um verde posto de tão destreza,

Que o verde ao mar é, então, divino doesto.

Das canduras que preservava em si aos cestos,

Nem dama, cavalheiro, um cristão que seja,

Ousavam-lhes repensá-las quanto impurezas,

Menos ainda, não fazê-las seus almejos.

Cresceu. Como quem não cresce. Sem uma prova.

E viu entes de antes, velhos, tristes, sozinhos,

Tais quais os girassóis que à noite se acorcovam.

Já sobre as flâmulas dantes, o ultraje mórbido

Do riso doentio, tornou-lhe dragões os moinhos,

E converteu-lhe o verde num lodo sórdido.