À Farsa da Luta

a Alex Luis Roque dos Santos

Sem armas nem barões assinalados,

Sem mares , quiçá olímpicos seres,

Arde a flâmula, chama dos deveres,

Nas mãos trêmulas do poeta estancado.

E veda a si, e por si só vedado

Retranscreve seus lisos plúmeos quereres

Em bucólicos cenários dentr´ele,

E que apenas nele morrem calados.

E depois, neste martírio do artista,

Arrasa, qual Davi, o pequenino,

A arte que tanto lhe enchera as vistas.

Mas sob o peito já desguarnecido,

Subjaz o sonho de um poeta menino

Com a fúria de um Golias adormecido.