Morte #1

Não há de ser assim, bom.

Vida é lamúria eterna de quem nasceu

Há de ser, sim, triste, opaca e soturna

Como as noites de um inverno russo

Ou as trevas de um sorriso feminino

Há de ser difícil, bruto e cruel

Há de nem ser, quem sabe?

Não há soluções ou equações matemáticas

Raízes ou ilusões demasiadamente sonhadas

Há um porto, e um barco, e um remo

Há sorrisos de deboches dentro de certezas

E caminhos impercorríveis – embora certos

Há o afago que condena

E o amor que sempre destroi

Não há na vida de ser bom

De acariciar, e ser honesto

“Sede honesto...” – que nada!

Os bons descansam mais cedo

E os leitos cada vez mais arenosos

Já disse: Desisto de viver.

Aliás, teria de ter desistido ao nascer.