Do fato de matarem os sabiás

Ando por aqui entre nós revoltado

Posto o deposto das palmeiras que haviam,

Visto os micro-acéfalos que se criam,

Face aos vermes que não honram o parto.

Sente o que sinto aqueles que sentiam

O canto dos sabiás, os gorjeados,

Os becos em letras embandeirados,

Ou a moral dos fogos que ressurgiam!

Ai, Deus! Vivo qual Nero - sem poder;

Dado que não dais força ao descontrole

É graças a Ti que não dou-me a abater

A fúria dormente contra esta arte

Cantada por nossos desconstrutores,

Que sob tantos rótulos... resta a arte!